Бег.Бег это жизнь, скажет вам очередной философствующий дебил."Нет, не так?А что же, простите?" - попытается этот гипотетический "он" изобразить удивление в ответ на гримасу брезгливости на вашем лице.В ответ можно рассказать, как пот собирается на лице, и как его уносит ветром на бегу - а тебе нельзя остановиться, а на тебе груз, который уже давит свинцом, ноги уже кажутся ватными, а в голове одна только мысль - не останавливаться, бежать...добежать бы.И - второстепенное - куда?Для чего?...Но этот человек не поймет.Не потому что не хочет, или ты не умеешь объяснить.Просто как факт.
Мы бежим от реальности.Точнее, от действительности.И не только от той, что нас окружает.Зачастую от того, как мы ее воспринимаем.
Все эти периодические пьянки - в нули, до вырубания, до стадии "что бы забыться", все эти накурки, попытки качания адреналина из полу-убитого организма, поиски чего-то, что если не отвлечет, то хотя бы поможет бежать дальше...Это и есть попытка скрыться, уйти.Остановка - смерть.
Мы бежим от действительности, только не все и не сразу это понимают.И еще больше понять боятся, не хотят.Это бег на скорость.А когда бежишь далеко и стараешься делать это быстро - этакая метафора к выражению "уйти от себя" - то неизбежно быстро выдыхаешься.Но ты все равно будешь хрипя ползти дальше, если не можешь идти или бежать.Потому что когда ты остановишься, ты попадешь в тот замкнутый круг, которого старался избежать.Кто-то ломается.Кто-то примеривает к виску пистолет.Кто-то спивается.Кто-то просто становится говном, и любыми средствами старается вытравить из памяти все, что было "до".
Поэтому мы и не можем остановиться, ведь это - смерть.Не то что бы физическая, скорее моральная, духовная.Тебе станет больше некуда и незачем стремиться.Потому что все, край, упал как сбитый самолет - и небо вот оно, рядом, и не подняться.Потому из памяти очень сильно пытаются изгнать все то, что было "до".Вспоминать очень трудно, когда перед глазами та действительность, в которой ты завяз, и от которой старался убежать.Пустота.Это все, что остается.Она неизбежно вьет гнезда внутри, и пожирает тебя.
Так что движение вперед - это не то что бы жизнь, это отсрочка.Ты можешь сдохнуть на ходу, но скорее предпочтешь это остановке.Хотя и боишься себе признаться в этом.Вот так вот, скорость, страх, адреналин, усталость, боль, все остальные "приложения".То, что почему-то называется "жизнь".Скоростной путь от точки А в точку с какой-то еще координатой, где тебя ждет неизбежный конец.
Но мы не останавливаемся.Хрипя, кашляя кровью, изнемогая, сами себе неприятные временами.Ведь попытка бежать от действительности - это попытка убежать от себя.

Не моё,но очень близко.Очень страшно,когда ломаются люди.Таких много,они рядом.Я и сама боюсь потеряться в этом мире,теряя людей,которые бегут от себя.Это моральный упадок,бессилие,невозможность искать и найти сил.